Só quem me conhece a fundo sabe. É que sou o tipo de gente que todo mundo pensa que conhece. Mas se enganam feio. Pouquíssima gente me desvenda. Mostro só o que quero. Não por maldade, mas por proteção.
— Clarissa Corrêa (via allaxg)

(Fonte: 10reais, via virei-heroina)


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Há 1 semana  
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(via prisioneiro-da-morte)

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(via prisioneiro-da-morte)

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Há 2 semanas  
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Desgraça é variada. O infortúnio da terra é multiforme. Estendendo-se pelo vasto horizonte, como o arco-íris, suas cores são como as deste, variadas, distintas e, contudo, intimamente misturadas. Estendendo-se pelo vasto horizonte, como o arco-íris! Como é que, da beleza, derivei eu um exemplo de feiúra? Da aliança da paz, um símile de tristeza? Mas é que, assim como na ética o mal é uma consequência do bem, igualmente, na realidade, da alegria nasce a tristeza. Ou a lembrança da felicidade passada é a angústia de hoje, ou as agonias que existem agora têm sua origem nos êxtases que podiam ter existido!?
— Edgar Allan Poe, Berenice. (via prisioneiro-da-morte)

(Fonte: calabarr, via prisioneiro-da-morte)


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Sono infinito. Preguiça perpétua. Insônia rotineira.

(Fonte: prisioneiro-da-morte, via prisioneiro-da-morte)

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Há 2 semanas  
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A gaveta já nem fechava direito, de tantos papéis empilhados, cartas que não foram enviadas, letras que silenciaram no escuro da estante, que cegaram ao ver a luz, depois de tanto tempo, retirei aqueles versos íntimos que foram fruto da mais dolorosa poesia. Lembrei de como as palavras cravavam minha pele como farpas de fogo, e o peito inflamava, e eu tão frágil, debruçava e chorava, chorava porque vivemos tanto tempo juntos nos meus sonhos mais utópicos e tão separados na realidade dorida, dos saudosos sonhos eu chorava. Por fim, queimei as cartas, pequenos fragmentos que pairavam no ar, que renasceram do monturo, como uma fênix, aqueles versos surgiram das cinzas, insistiam em queimar, mas não no papel, na minha memória designada a nunca ser esquecida. Há coisas que não devemos desenterrar nunca, seja passado, bilhetes ou flores. E me deu vontade de me trancafiar dentro daquela gaveta, que a muito tempo guardava as minhas dores, que não cabiam nos cem milhões de trova que escrevia, e ali, declarar meu cárcere privado, morreria até contente, arquivado e sozinho. A lápide seria as flores da estante e o meu passado não iria mais me atormentar, seria eu o único bilhete, pra ser sincero, seria o meu próprio atestado de óbito, causa da morte: saudade.
— Archives (via prisioneiro-da-morte)

(Fonte: a-r-c-h-i-v-e-s, via prisioneiro-da-morte)


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Há 2 semanas  
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(Fonte: johjozito, via virei-heroina)

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Há 2 semanas  
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A PIOR COISA QUE FIZ HOJE FOI ACORDAR

(Fonte: hannib4l, via hannib4l)

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Há 2 semanas  
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Podia ser só amizade, paixão, carinho, admiração, respeito, ternura, tesão. Com tantos sentimentos, tinha de ser justo amor, meu Deus?
— Caio Fernando Abreu.  (via hannib4l)

(Fonte: tropical-d4rk, via hannib4l)


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Há 2 semanas  
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Tenho medo de mim mesma , quando alguem me xinga sinto vontade de matar essa pessoa , uma morte lenta e dolorosa esse é meu lema :/

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Há 2 meses  
KEISHACANFLYY